Das Bauerngehöft lag noch in tiefer Finsternis. Die Uhr im Zimmer schlug zwei nach Mitternacht. Um halb drei sollte die Kompagnie abmarschieren. Signale blies man nicht, man war ja in Feindesnähe. Der Korporal vom
Dienst ging zuerst in den Viehstall, da war der zweite Zug einquartiert,
und rief:
»Hörts, Burschen! Es is Tagwach.«
Er mußte nicht einmal sehr laut rufen. Die meisten waren ohnehin
schon wach. Je müder der Mensch ist, desto weniger Schlaf hat er.
Die im Viehstall sammelten sich also aus dem Stroh, räkelten sich und
wischten die Montur obenhin mit der Hand vom Stroh rein. – In diesem
Viehstall und immer auf demselben Stroh hatte heute schon die achte
Einquartierung geschlafen – jede Nacht eine andre – so wie sich die
Truppen nordwärts konzentrierten. Das Stroh war klein gebrochen und mürb
wie Kleie.
Der Korporal vom Tag weckte in der Scheune noch den ersten und den
dritten Zug. Um den vierten brauchte er nicht zu sorgen, der kampierte
im Garten und hatte sicherlich schon das Reißen in allen Gliedern von
dem verdammten Nebel und Tau.
Dann kletterte der Korporal die Leiter hinan auf den Heuboden. Da
schliefen die drei Herren Offiziere, dann der Herr Dienstführende, der
Herr Manipulierende, der Herr Kadett-Korporal und – die Herren
Offiziersdiener. Allerwärts schmuggeln sich ja die Diener in die
Vorrechte ihrer Herren ein.
Eine kleine Viertelstunde später war schon alles parat. Aber der Nebel – der Nebel . . .
Der Herr Hauptmann nahm die Meldungen ab und kommandierte: – »Habt
acht!« – so ernst, wie nie, seit sie die Garnison Essegg verlassen
hatten. Da merkten alle, daß etwas ungewöhnliches vorgehe.
»Burschen,« sagte er, »heut führ ich die meisten von euch zum
erschtenmal vorn Feind. Nehmts euch zusamm, machts es denen Kapitulanten
nach, die was mit mir schon bei Magenta und Solferino gewesen sein.
Zeigts denen Preisen, was ihr könnts. – Das gilt auch für Sie, Herr
Leutnant.«
Darüber errötete der Herr Leutnant. Und ärgerte sich, daß man ihn,
den neuausgemusterten Neustädter, mit den Rekruten in einem Atem genannt
hatte. Der »altgediente« präterierte Kadett-Korporal biß sich auf die Lippen. Dann gings aus dem Gehöft auf die Straße. In diesem Augenblick hörte man weit – weit zwei Schüsse hallen.
Der Herr Hauptmann befragte einen vom Adjutantenkorps, der grade vorbeiritt, und kriegte zur Antwort:
»Ja – es geht los – – wahrscheinlich bei Chlum.«
Sie marschierten zwei Stunden und rasteten drei Stunden mit den Tornistern auf dem Rücken.
Die Sonne stand ziemlich hoch wie ein silberner Teller am Himmel,
aber immer noch Nebel überall. – Wie unheimlich das war: Kanonengrollen
auf allen Seiten, und keiner wußte, woher und wohin.
Dragoner, Artilleristen, Likaner, Jäger, Husaren, Ulanen, Infanterie,
Generale, Sachsen, Ordonnanzen, Adjutanten – alles sah man grau
auftauchen, im Näherkommen Farbe gewinnen und wieder verschwinden.
Auf einmal hieß es:
»Habt acht! – Schultert! Marschieren – mir nach! – Kompagnie marsch!«
Drei geschlagene Stunden und in welchem Tempo! Um halb zwei nachmittag, die Landschaft hatte sich ein wenig aufgehellt – da kam ein Reiter und meldete irgend etwas. Der Herr Hauptmann sah sich um und rief:
»Korporal Enzinger mit zwei Mann! Suchen S' sich die Leut selber aus.
Zwaa gschickte ältere Leut. Gehn S' da in das Buschwerk – segen S'
dorten die zwaa kleinen Fichten? Dort gehn S' hinein in das Buschwerk,
rekognoszieren S' es gut durch und kommen S' mir melden.«
Korporal Enzinger war ein syrmischer Schwab, aus Ruma gebürtig, und
hatte zwei Landsleute in der Kompagnie. Die rief er sich – ein wenig
familiär – heraus:
»Geh her do, hörst es, Pfirter – un du aa, Jakob.«
Dieser Jakob hieß mit dem Zunamen Pader.
Der Herr Hauptmann hätte dem Enzinger jetzt gern was erzählt über
solch lässige Art, zu befehlen, überlegte sichs aber. »Lassen wirs für
heut. Wer weiß, ob wir . . .«
Ehe noch der Gedanke gedacht war, dröhnten in nächster Nähe Kartätschenlagen. Jawohl, Kartätschenlagen – man erkannte es deutlich am Brausen. Und ein Gewehrfeuer, als würde ein Sack Erbsen auf Blech geschüttet.
Korporal Enzinger also ging mit den zwei Gemeinen los – zuerst ein
wenig zaghaft, das Gewehr angriffsbereit – los auf die Fichten. Ihre
Silhouette verschwamm wieder von Minute zu Minute.
»Paßts obacht, Burschen, paßts obacht – indem daß ma wenig siecht bein dem Nebel.«
Pader sagte:
»Herr Kapral, soll aaner von uns zerscht hinschießen in dö Schikara. Is richtig a Preiß dorten, nachher . . .«
»Is eh wahr,« erwiderte Enzinger. »Alsdann – An! Feuer! – schieß du!«
Pader schoß mit einigem Widerstreben. Sie knieten alle drei in einer Rainfurche und starrten erwartungsvoll
nach dem Busch. Aber dort rührte sich nichts. Natürlich: der Nebel
trog, die Fichten standen eine Stunde weit, aber vor der Sonne.
»Gehn mr.«
Und sie gingen weiter.
Als sie endlich bei den Fichten auf dem Bergkamm waren, da sahen die
Spitzbuben erst, daß sie mit ihrem Patrouillengang das große Los gezogen
hatten: da war keine Seele; man hatte sie offenbar vom äußersten Flügel
weggeschickt.
»Alsdann jetzt zruck!« rief Enzinger, ging aber statt zurück, vor.
Die zwei andern merktens – er vielleicht auch. Sie
sagten aber einer dem andern nichts in ihrer heimlichen Freude. Es war
ein Komplott der Seelen, durch kein Wort, nicht einmal durch einen Blick
eingestanden.
So gingen sie weiter – immer weiter. Keine Spur von Soldaten. Nicht
Freund, noch Feind. Sie waren weit ab vom Schlachtfeld, der
Kanonendonner dröhnte schrecklich hinter ihnen her. Als die Sonne zur Rüste ging, sah sie die drei Schwaben allein im tiefsten Waldesfrieden.
Der Korporal bekam Angst. Alle möglichen Kriegsartikel drohten ihm mit Pulver und Blei.
»Gemeiner Pader und Gemeiner Pfirter,« begann er plötzlich in
dienstlichem Ton, »jetz ihr könnts mir bezeugen: indem daß a so a Nebel
war, ham mir halt net zruckgfunden. No – is es so oder is es net so? –
Jakob, sag auf dein ehrlichs Gewissen: jetz – kannst du dös ableugnen?«
Gemeiner Jakob Pader blieb stehen und sagte mit kristallner Überzeugung:
»Wann mi der Herr Hauptmann fragt: Wo seids ös gesteckt? Jetzt –
lugen kann i net, Herr Kapral. Alsdann kann i nur dös melden: Herr
Hauptmann, sag i, i meld ghursamst, mir ham rekomesziert, un wie mir
zruck san – indem daß mr nindersch net die Kommanie gsegen ham – no
ja . . . no – so san mir immer weider – immer weider . . . No ja, lugen
kann i do net?«
»So is,« bestätigte Pfirter. »Mir ham rekomesziert.«
Der Korporal ließ die Gewehre zusammensetzen. Dann legten sie sich in
eine Mulde und schliefen wie tot ein. Die Tornister waren ihre Kissen. Enzinger, Pfirter und Pader versäumten so die
Schlacht bei Königgrätz mit all ihrem schrecklichen Blutvergießen –
Enzinger, Pfirter und Pader verschliefen so den Rückzug über die Elbe.
Und es fielen in dieser Schlacht vier hundert fünfzig Offiziere und sieben tausend zwei hundert drei und achtzig Mann.
Pfirter erwachte am andern Morgen zuerst, denn er war der
gefräßigste. Bald fuhren auch die andern auf, und nun saßen sie da und
ratschlagten, was zu tun wäre. Daß vor allem menagiert werden sollte,
war allen dreien klar. Aber was? – Kommißbrot. – Sie hatten sonst
nichts. Pader meinte, ob man sich nicht etwas schießen könnte.
»Wie willst denn mit der Kugel?« wandte Pfirter ein.
»Ma könnt a Kugel mit 'n Baganet af Schrot zerhacken.«
Ehe sie Zeit hatten, darüber nachzudenken, erfaßte Enzinger mit jeder
Faust einen von ihnen eisenfest am Ärmel und blickte starr in eine
Lichtung. Halb verdeckt durch dünne Zweige tanzten dort hinten preußische Pickelhauben.
Die drei syrmischen Schwaben legten sich platt nieder, die Gewehre auf die Tornister und warteten, was es würde. – Totenblaß.
»Wie vieli saans?« lispelte Enzinger.
Keine Antwort.
Er seufzte leise:
»Wenigsens a Sticker zehni werns sein.«
»I sieg zwaa.« – Wenn Enzinger geseufzt hatte, Pader hauchte nur. –
»Zwaa siegt ma. Aber fragen S' mi, wie vieli daß es saan – jetzt dös
waaß i net.«
Die drei sahen in herzbeklemmender Spannung die Pickelhauben hinter
dem Astwerk wackeln – da knackte und trampfte gerade vor ihnen ein
schwerer Tritt durchs Reisig, und im nächsten Augenblick starrte . . .
Ja, im nächsten Augenblick starrte ein rotbärtiger, schmutziger,
hungriger Preuße von drei Schritt weit auf drei Büchsenläufe – die
hatten sich unwillkürlich halb und schwankend auf ihn erhoben. Er gurgelte etwas, erbleichte und – stand.
Pader faßte sich zuerst und schlug an.
»Pardon,« stammelte der Preuße mit blutleeren Lippen.
Er tats nicht etwa, um sich gefangen zu geben. Er sagte Pardon,
weil . . . weil . . . nun, weil . . . mein Gott, was sollte er sagen? Er
ist ein gut erzogener Mensch, Papierfritze von Profession – und da
wollen ihn drei in einem böhmischen Wald erschießen. Wenn ein
Meteorstein neben ihm niedersauste – Fritze hätte sicherlich auch Pardon
gesagt.
Pader ist ganz Held.
»Alsdann Sö ergöben S' Ihnen?« fragt er Papierfritzen – leise aber fest. Enzinger sieht, daß er jetzt auf dem Punkt steht, seine Autorität zu halten oder zu verlieren.
»Ergeben S' Ihnen oder net?« fragt er und richtet die Spitze des glitzernden Bajonetts gegen Fritzens Brust.
»Pardon.«
»Alsdann knien S' nieder!«
Fritze – er heißt wirklich Fritze und ist aus Pankow – Fritze kniet. Jeder Papierhändler an seiner Stelle täte dasselbe. Die drei Schwaben sehen einer den andern an. Denn keiner weiß, was tun.
»Gefangener – wie vieli seids ös?« fragt Pfirter – um doch auch teil am Ruhm der Genossen zu haben.
»Wie, bitte, meenen Se?«
»Wie vieli daß ös seids, Gefangener!«
»So. – Es – seitz«, murmelt Fritze verständnislos und höflich. Höflichkeit ist die Seele des Papiergeschäftes.
»Wie vieli?« wiederholt Pader.
»'ch so – 'ch so – 'ch so – bitte sehr, wa sinn hier vier Mann, meene
Herren, allens jebildete Familienväter – deutsche Familienväter.« –
Papierfritze heult immer lauter.
»Fritze, Fritze,« tönt es von hinten, »wo treibst de dir man rum, Menschenskind? Bist de in wat jetreten?«
Die Pickelhauben nähern sich. Enzinger legt an und schießt. Trifft aber niemand. Bum – wrr . . . – schwirrt eine Kugel vom Zündnadelgewehr durch die
Luft. Die drei Schwaben machen vorschriftsmäßig ihr Kompliment: die
erste Kugel, die so nahe an Fritzen, an Enzinger und den andern
vorbeikommt.
Fritze schreit:
»Herr Jefreita! Herr Jefreita! – Hören Se doch. Ick bins. – Landwehrmann Friedrich Schmidt.«
Hier drei und dort drei stehen sich gegenüber, Fritze zwischen den beiden Parteien. Pader springt auf, nimmt Gewehr bei Fuß und sagt:
»Mir saan deitsche Leit.«
Jetzt ists an den Preußen, sich stumm zu beraten.
»Drei un drei,« sagt der Gefreite endlich – »Fritze zählt nich. Ick jloobe, meine Herren, wa tun uns nischt.«
Sie saßen zwei Stunden später in einem kleinen Hegerhaus und teilten
vier preußische Erbswürste in sieben Teile. Die Hegerin hatte Milch,
Brot und schwarze Pegatsche gebracht.
Sie erzählten einander ihre Erlebnisse, verglichen und betasteten
ihre Armatursorten, sprachen von der Politik, vom Krieg, von Weib und
Kind, die sie zu Hause hatten – lachten einander mancher Namen und
Ausdrücke wegen aus – wunderten sich über die Verschiedenheit ihrer
Dialekte – und auch darüber, daß sie alle Deutsche sind, so weit
voneinander sie auch ihr Heim haben.
Sie gefielen einander und beschlossen, die Nacht über beisammen zu
bleiben. Und sie blieben auch und schliefen seelenruhig unter einem
gastlichen Dach – viel länger und bequemer als jemals seit ihrem
Abmarsch vom Haus.
Am nächsten Morgen wollten sie aufbrechen. Aber wohin? Aus der Alten brachten sie nichts heraus. Sie konnte nur tschechisch.
»Co se mně pláte vohyn - vohyn - dyt' Vás nerozumím.«
Überdies – mit dem Fortmarschieren hatte es seinen Haken. Da draußen,
jenseits des Waldes, hatte eine furchtbare Schlacht getobt, da standen
Tausende und Tausende Soldaten beider Heere. Gingen sie aus dem Wald – konnten sie nicht gradenwegs in die Gefangenschaft rennen? Oder gar in den Tod? Wer weiß, was draußen vorging? Das Kanonenfeuer ruhte – aber für wie lang?
Pader hatte eine Idee: Sie sollten die Monturen tauschen. Sind dann die drei Österreicher
als Preußen gekleidet und treten aus dem Wald – auf jeden Fall sind sie
sicher: treffen sie auf Preußen, bleiben sie unbehelligt; man wird sie
für Brüder halten. Treffen sie auf Österreicher – nun, so geben sie sich
gefangen und zu erkennen. –Die Preußen in österreichischer Montur
machens dann ähnlich. –
Was? Ein prächtiger Gedanke? Er blieb aber unausgeführt. Erstens,
weil er den beiden Kommandanten zu gewagt schien – alles wäre
herausgekommen, denn die Maskerade hätte doch erklärt werden müssen. –
Zweitens, weil Papierfritze heftig widersprach – denn für ihn war kein
weißer Waffenrock mehr vorhanden.
Sie berieten und erwogen – unterdessen wurde es Nacht, und sie blieben wiederum im Hegerhaus. Sie fanden ein Spiel Karten, aus denen pflegte
die Hegerin wahrzusagen. Das gab eine unterhaltliche Partie Schwarzen
Peter – zwei Pfennig für einen Kreuzer gerechnet. Österreich siegte.
Die sieben Deutschen saßen am dritten, saßen am vierten Tag immer noch da. Endlich, als die arme, einsame Alte nichts mehr zu essen für die
Krieger hatte, marschierten sie fürbaß. Enzinger, der Älteste, führte.
Die Hegerin wies ihnen den Weg. Am Waldessaum schüttelten sie einander kräftig die Hände – wie innige Freunde, die gemeinsam an ein waghalsiges Werk gehen.
Dann formulierten sie die Bedingungen ihres Separatfriedens:
Je nachdem, ob die erste Truppe, auf die sie stoßen, preußisch ist
oder österreichisch, soll die eine oder die andre Patrouille die Gewehre
wegwerfen und gefangen sein.
Die Hegerin ging ins Dorf als Spionin.
Korporal Enzinger Andreas,
Gemeiner Pader Jakob,
Gemeiner Pfirter Josef
und
Gefreiter Müller II.,
Landwehrmann Ostrowsky,
Landwehrmann Schmidt,
Landwehrmann Tiedemann
warteten am 8. Juli 1866
gespannt auf die Rückkunft ihrer Wirtin. Es handelte sich darum, wer am
dritten die Schlacht bei Königgrätz gewonnen hatte: Preußen oder
Österreich.
